¿Qué se siente cuándo un poeta está a punto de escribir
uno de esos poemas catárticos,
vitalmente necesarios, sutilmente amargos?
Sentirse como Forrest Gump versión mujer, corriendo sobre una bicicleta,
un sábado por la noche
¿Qué se siente ser Forrest Gump, templando por la noche,
repitiéndose que esta vez no pasará, no pasará?
Surcando el viento a contracorriente, con las manos heladas en el timón.
Yendo y viniendo de ti hacía mis pedazos rotos de luz
que encienden auras
que toman aire de cuando en cuando para hablar fuerte,
que no se cansan de esperar afuera de lujosos salones
donde señores sentados en sillones conversan de negocios,
que reflexiona y se pierde contemplando los remolinos de su alma
y de decisiones osciladamente contrarias.
Ir y venir, de presa a ejemplo
de distante a mutante
De Frozen a Valiente.
No recuerdo cómo aprendí a regresar al punto de partida
borrando las líneas que yo misma había trazado.
No sé cómo ni por qué.
Llorando y riéndome de las mismas líneas.
Querré decir de las mismas grietas (doradas)
Complaciendo a los testigos
inconciente para que no vean mi rastro.
Yendo y viniendo del recuerdo del aire
a la inspección de quien me mira por los hombros.
Otro día más, pasaré por calle Las Palmeras
diciendo que tengo un Sol en el bolsillo
O un sol radiante en la mochila.
Sueños que son globos frágilmente sostenidos
como antorcha invisible y silenciosa
que fabrica gasolina desde las sombras
de lo que empiezo a aprender,
de lo que empiezo a entender
que comienzo a ser.
Agridulce herida que es tocada por ásperas manos
que nunca abrieron la cortina del amor.
Mi idioma de doble generación se desgasta
y ya me cansé de reciclar océanos finitos.
Y de bautizar cualquier conclusión irónica
con apellidos de diferentes países.
Quedo a la espera de la recomendación de dieta emocional urgente
que mi sangre firmará
hasta ver levitar mi espíritu día y noche, noche y día
hasta no tener más que recordar
que de la misma grieta, sale la luz.
