Historia de la reintegración de emociones contrarias

1. En un principio, las emociones estaban unidas. Había equilibrio y sabiduría suficiente para saber en qué momento parecía cada emoción.

2. Con el tiempo y el acercamiento hacia un ambiente divido por niveles e intensidades, la emoción A (tristeza-rabia) se volvió más grande que la emoción B (alegría).

3. En sus intentos por consolar a la tristeza (A), la alegría (B) encontró el pequeño orificio que era lo que le originaba la pena que la condenaba.

4. La alegría entró y operó su roja gracia en su resignado cuerpo azul.

5. Hubo colaboración de parte de la tristeza, y ambas se entrelazaron en símbolo de cariño, respeto, perdón y reconciliación.

6. Luego de un proceso de adaptación a su nuevo cuerpo integrado, volvió a ser esa esfera de emociones amistadas en equilibrio. Condición que no había conocido poco después de nacer.

Tommy, historia de un escultor al que sus lágrimas le regalaban la creación de su nueva obra

Tommy era un humilde obrero, aunque renegón,
Hacía las cosas con mucho empeño y corazón.
Instantes antes de que acabara la escultura en la que trabajaba
Sebastián, hijo del patrón, venía a destrozar la obra del arte que amaba.
Indiferente a las bofetadas de sus actos,
Sabía que su increíble ingenio llegaba hasta lo más alto.
Algo que en el fondo admiraba.
Reía con tono de burla y planeaba
Estrategias para estropear este nuevo trabajo que hacía.
Al escuchar los pasos del patrón, el obrero saltaba y daba retoques con gracia a
Las tareas asignadas, entre ellas la hermosa escultura, ahora hecha añicos por las manos de Sebastían.
Sin escuchar explicaciones o disculpas, este hombre culpaba a Tommy mientras sus lágrimas caían.
Tardó en reaccionar, y con su llanto y sus argumentos, huyó por el desastre que se le había atribuido.
Otra vez, el patrón castigó al buen obrero mientras su hijo erguido
Reía a carcajadas por el humillante acto de injusticia y amargura.
Y mientras las lágrimas de Tommy caían iban formando la silueta de su próxima escultura.

Accidente con gracia a chocolate

La semana pasada, una mala maniobra hizo que mi bicicleta chocara -felizmente- a penas con el costado de un taxi que también cruzaba la vía Expresa cuando el sol aún acaloraba desde el cielo de Lima.

Después de caer con mi bicicleta, recoger mis gafas y mi alma del susto, ver y escuchar las voces de la gente que empezaban a hacer el círculo en medio de una de las más importantes vías de la ciudad, pero sobretodo, luego de bajar la mirada hacia mi pierna, comprendí que lo que había ocurrido segundos antes, era considerable; aprobado para llamarse "accidente".

Lentamente mientras trataba de defender mis argumento y conservar la calma, lloré. No sé quién me dijo "Llora, llora... Si quieres llorar, llora". Baje la mirada y vi mi pantalón rasgado al estilo moderno pero el estilo improvisado no se trataba de moda sino de una herida sangrante que apareció en mi rodilla y ardía.

El taxista colocó la bicicleta en la parte trasera de su auto y me llevó a mi trabajo, que quedaba a solo una cuadra de lo ocurrido. Ahí, el conductor quien tenía un botiquín, me colocó unos líquidos médicos, mientras secaba mis lágrimas para hablarle a los señores de seguridad de mi centro de trabajo con el fin de que se comunicarán con la gente de mi trabajo y no piensen que se trataba de una tardanza muy faltosa. Luego de que mis lágrimas maduraran en la responsabilidad de pensar si mi seguro cubría alguna gaza o agua oxigenada para mi rodilla, fuimos a una clinica cercana. Cuando el doctor me dijo que no podía hacer ejercicio una semana, mi corazón marchitó su sonrisa. Pero en todo este recorrido de sangre, llanto, y rebobinar de lo sucedido, el taxista estaba ahí. Afuera esperando, cumpliendo responsablemente con parte de la caída. Sentí aprecio por él y agradecí que fuera solidario conmigo. Y él también estaba agradecido por no haber hecho más escándalo de lo que era posible. Irónicamente, cuando volví a pasar por el mismo lugar para regresar a casa a descansar con una venda en la rodilla, había casi siete policías.

A ojos cerrados confié en que el señor taxista, coprotagonista del hecho llevara mi bicileta a mi casa, y lo hizo. Y no solo eso, al día siguiente, me esperó afuera de mi casa, luego de haber coordinado el acuerdo previamente, para llevarme a mi trabajo. Y no solo eso, me regaló hasta chocolates. -Sí lo sé parecía que intentaba otra cosa, pero mi presentimiento femenimo comprendió la situación desde su zapatos y coloqué límites para que no los sobrepasara por siacaso-

En el camino a mi trabajo, conversamos acerca de lo gracioso que ahora resultaba lo de ayer. Disculpas mutuas, buenos deseos, preguntas clásicas de quién eres y para qué eres bueno, mientras me fijaba de los adornos de su auto. Había buen ánimo en el ambiente. Antes de bajar le propuse tomarnos un selfie como recuerdo. Y aunque no sonrió mucho (ver foto) sé que siguió su camino más tranquilo, y su alma recobraba la alegria como un niño que se cura los raspones comiendo chocolates.

Déjame que te cuente

... El mundo que ven mis ojos 😊

Grabado en el 2012.

Mención honrosa Poeta Joven del Perú 2017!!!!

¡Hoy amo a todo el mundo! Con la obtención de una mención honrosa en el Poeta Joven del Perú, sé que esto es más que un "vale la pena". Es un impulso para seguir escribiendo, seguir soñando, seguir diciendo que sí es posible estar tan loco como para volver tus sueños realidad.

Gracias nuevamente a quienes me han apoyado siempre: Dios y mi madre. Están en mi corazón tatuados forever.

Chécalo here: https://marcoantoniocorcuera.com/2017/10/24/anuncio-del-ganador-de-la-x-edicion-del-concurso-el-poeta-joven-del-peru/

Y gracias Universidad Bausate y Meza por la notita! :)

http://www.bausate.edu.pe/inicio/noticias/noticias_det.php?Itemid=1853 

Resucitación de la sonrisa

Sola la batalla
cantaré con mi alma
cada himno
por cada vida
por las cortas palabras que hablan
detrás del mar de cada viento.

Ya salí pero algo mío sigue atascado
en el plexo solar de mi secreto.
Un color que no se destiñe con el tiempo.
Un color que agujerea, que inmuta, que huye.

Ayer baile por la vida, por ser mujer y haber amado.
Por las lecciones de los capítulos de la novela
en la que me sobrepase en la ofrenda de mi poder
por mucho haber amado.

Columpio sin manos que lo empujen,
historias repetidas de mentiras
que carcomieron mi sonrisa.
Aprendo desde lo que jamás debo hacer:

Jamás tratarme como experimento
jamás perdida las noches perdidas
jamás ser la protagonista de una película
blanca y negra, e improvisada.
jamás pensar que los ojos del momento
merecen todo lo que habita en mi corazón.
Jamás jugar a probar.... diciendo que no llegaré a la montaña.

Hablo sin alfombra
con ansiedad, con ausencia
con lágrimas de fe.
Hablo desde el florecimiento
de la rosa con espinas.
De las espinas que se irán reduciendo
hasta desaparecer por las pruebas del cielo.
Hablo de la promesa de un horizonte con sonrisa
infinita.

Perú: La pelota aún puede tocar el suelo

Sinceramente no consumo mucho fútbol, ni sé los nombres de todos los jugadores, ni de todos los equipos del mundo pero cuando juega Perú, así no gané, lo aliento. Nunca antes había visto tanta expectativa y tanta euforia, ansias, nervios, anhelos por ver al Perú ganar y llegar al mundial Rusia 2018. 

Mirar el vídeo

El último partido que jugó Perú contra Argentina fue un uuuffffff, un puuuuuu, un asuumaaaa, un uyyyyy, por poquito. Más allá de cómo técnicamente jugaron los equipos de Perú o Argentina (personalmente sentí que se defendieron pero les falto atacar =meter gol) esta situación me hizo acordar a una frase de uno de los poemas más conocidos del poeta, periodista y dramaturgo británico Dylan Thomas, que dice: “La pelota que arrojé cuando jugaba en el parque aún no ha tocado el suelo”.

Un cero a cero, un poquito de suspenso, una intriga angustiante, un stand by de un desenlace que definirá un hecho histórico. Un misterio que se puede construir, un espacio de recarga, un respiro para retomar el impulso de sacar la garra que sé que tiene el equipo peruano. Aún la pelota puede tocar tocar el suelo. 

#VamosPerú #ContigoPerú #SiSePuede 
#MagaStarPoesía

Oda al mar

Oda al mar + queja 

Camino ciega con los ojos abiertos
en un túnel perdido de perpetua oscuridad
y por más que agrade los ojos, es necio ver y comprobar
inútilmente la misma oscuridad
cuando afuera el sol alegra el paisaje
de los que ven con claridad su ilusión
de los que no tienen sueño ni sueños
 de los que viven porque sí

Abandona en la naturaleza trato de entender
su lenguaje de vida y simpleza
Me siento en público tratando de desenredarme
de la red tatuada
Insisto en mi soñoliente isla de sombra
contemplando el gran sol abrazador
Mi muñeca sigue escribiendo
Esperando el hambre, la exploración
el sabor del mar en mi tupida nariz.

Oda al mar 

Mientras yo me sumerjo en la ola
y me adueño con ella del mar
y me duermo en ella
a la vez me despierto y contemplo mi felicidad
que es mi libertad.
Que es una exclusividad tan diferente
que no se comprende la fuerza, el riesgo y, por ende,
la aventura que tiene.
Lavo mis alas en cálido mar
Abro mi libertad
y me atrevo a ser feliz sin esperar espacios
Me atrevo a ser feliz enteramente conmigo.


___________ Translation______________

Audiopoem written in February 2017.

Ode to the sea complaint

I walk blind with my eyes open
in a lost tunnel of perpetual darkness
and as much as I stretch my eyes, it is foolish to see and check
uselessly the same darkness
when outside the sun rejoices the landscape
of those who see clearly their illusion
of those who do not sleep or dream
of those who live because anyway

Abandoned in the wild I try to understand
its language of life and simplicity
I sit down in public trying to unravel myself
of the fishing net tatoo
I insist on my sleepy island of shadow
contemplating the great sun embracing
My doll keeps writing.
Waiting for hunger, the exploration
the taste of the sea in my stuffy nose.

Ode to the sea

While I submerge myself in the wave
and I own myself to it
and I fall asleep in it
at the same time I wake up and contemplate my happiness
which is my freedom.
That is a exclusive difference
that it is not understood it's strength, it's risk and, therefore,
it's adventure you have.
I wash my wings in warm sea
I open my freedom
and I dare to be happy without waiting spaces
I dare to be entirely happy with myself.

Cuento: “La mujer de las melodías y el silencio”

  

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Audio-poema Avanzar

Avanzar

Dejarte tocar por el presente
Romper con amor la barrera
para dejar entrar el mismo amor
que quedó atorado
y ahora se diluye en apertura
por todos sus canales
Dejar atrás la mente
la mentecata ‘huachita’
Recuperación, reconexión
Porque Nunca es tarde y es cierto
Avanzar es hacer nada a veces
Avanzar es darle acción al silencio
Avanzar es finalmente,
volver a los orígenes
de lo que somos.


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El árbol chueco y su semilla

Había cavado hondo y profundo una semilla muy muy pequeña. Apenas perceptible, que se confundía con las piedritas que se deslizaban sobre la tierra húmeda. Sobre el árbol chueco, donde estaba el hueco, llovía a mares y seguido. El árbol vivía aislado de su bosque porque su condición torcida desaliñaba el panorama del frondoso bosque verde. Solo había oscuridad a su alrededor, por lo cual la gente temía acercarse.

Días hacía que llovía e inundaba el orificio donde la semilla no podía germinar. Así pasaron tres años, y el árbol que ya empezaba a desanimarse de su desafortunada situación, recibió una visita esperada e inesperada a la vez, lo que en todo ese diluvio de tiempo no pudo ver, ni palpar. Había regresado el sol.

-¡Sol, has vuelto! – dijo el árbol- Pensé que nunca ibas a regresar. ¿Dónde estabas? Te he extrañado tanto. ¡Mírame! Puse una semilla debajo de mí y ahora no germinará.

-El sol dijo: Estuve esperando este momento yo también. Sé que soñaste conmigo, y me habías pedido con todo tu corazón que regresara, que tus hojas ya se iban a marchitar. Pero decidí ver hasta dónde eras capaz de llevar tu fuerza de seguir viviendo. Y si bien aún lo puedes estar, me necesitabas para no seguir agonizando de tristeza y de frío.

-¡Gracias, mi sol!- dijo agradecido el árbol- Eres grande, eres poderoso y tu amor no se compara con nada.

-Te concederé algo que al pincipio no lo creeras. Alteraré el ciclo de la naturaleza y el tiempo en cuestión de lo que dura en aparecer la Luna. Lo inexplicable se despertará. Lo que estaba muerto, renacerá. La oscuridad que te rodea desaparecerá, y pondré colores en tu nombre.

Al escuchar esto el árbol sorprendido solo calló, y con su silencio vino el atardecer.

Por haber estado tan cansado de agradecerle todo el día al sol, el árbol se quedó dormido.
A la mañana siguiente, vio algo que lo dejó estupefacto. La semilla empezaba a germinar, y encima de ella, una bella flor amarilla como sol, apareció e iluminó con resplandor el corazón del bosque.

Maremágnun

Mitad de ningún éter
Hueco inadvertido e invisible.
Pus pus renovada.
Transformo y destransformo costras.
Neptuno believe in me
Rompo trompeta
Rompo dedos
Rompo palabra
Rompo silencio
Una estrella,
La maldita estrella en un tobogán infinito.

El tiempo se pasa de largo
Y mi polvo es tan corto.
Y mi mujer es un monstrito castrado.
Y mi monstrito no sabe escribir monstrito. Ya fue.
Remedio celestial
Guardado en el lugar menos pensado.
Callado, sin amigos, sin memoria, sin olimpos, ahi te quiero ver.
Calato frente al espejo con la insuficiencia en piel.
La palestra es una bailarina improvisada, loca
y valiente que hace reír cuando se caga de miedo.

Easy way / Isi wey

Y muchos piensan que después de escribir ya se ha dicho TODO.
Nunca se dice todo, nunca es suficiente... como este papel, como el tiempo, como las palabras, el silencio
Inacabable- inmedible.

Recuerdo cuando me dijiste que tu papá escribía poemas en ruso y que quería poner música de fondo para hacerlo más depresivo.
A mi me dio un ataque de risa.

Y me dijiste que la vida es rápida,
Que te preocupaba la familia, que
Tienes miedo a envejecer
Y no tener hijos.

¿Y yo que soy de ti?
Tu eterna esposa,
Tu eterna amante
Tu imposible diamante.

Tú me dijiste "Love es importante".
Yo te dije algo así como el love principal se ama para dentro.

Chalina de jirafa

por qué estos tiempos que matan sin morir
por qué chalina de jirafa insistes
por qué, mejor dicho, te traigo a mi insistencia.

Eh ahi el acertijo entrabado.
Lo que nadie se atreve a traspasar salvadamente
dementemente descubrir la pócima
del no dolor de la vida fluyendo
serenamente en tu ser.

Fantasmita sentimental
yo entiendo tus pesares
porque te hablo desde mi desierto inacabable
me convierto a lo divino
donde mi fe es la misma vara
que  traspasa la única y última puerta
de mi locura.

Supersticiones premeditadas

Mis creencias de los martes (y quizá también los jueves) arraiga un sustento de ideas saboteadoras y hasta masoquistas. A veces pienso que en esos días, algo no irá bien, algo de pronto me llevará a pensar que no fue un buen día. Recuerdo que de pequeña mi hermana me detenía de lo que estaba haciendo por una especie de advertencias ante un posible castigo si no hacía caso.

En ese tiempo (ni siquiera adolescente), ella era un parlante de supersticiones para cada momento: Si derramas sal, por ejemplo, tendrías mala suerte, si barres de noche, uy, serías pobre; si te levantas con el pie izquierdo "no será un buen día", lo mismo con las clásicas de pasar debajo de una escalera, ver al gato negro, o si rompes un espejo... ufff, peor si es grande porque tendrías siete años de mala suerte, y así en todo. Crecí hasta no hace mucho (ayer) pensando de que algo de eso pudiera ser verdad. Así que por si acaso, me aseguraba.

Esos sucesos autocondenatorios terminaron literalmente traumándome con sus terroríficas e irracionales consecuencias que solo existían en mi cabeza, en mi submundo del terror. Lo que no entendía era el truco. El que pasaba detrás del telón. El de hacer caso inconcientemente al hechizo antes de que suceda. El tramposísimo y peligroso efecto Pigmalión o profecía autocumplida, o sea creer que esa opción pueda existir, e inconcientemente hacer que suceda.

Lo que esa creencia hacía era prepararme para cuando este "castigo" sucediera. Una vez le daba vida al monstruo, las cosas cambiaban y me autoculpaba por la desgracia. Es decir, yo estaba lista, sin que ese miedo exista, sin que venga la mala suerte. Y al contrario, lo atraía. Estaba todo en mi mente. Por todos esos años, elegí creer en esas supersticiones, y eso cambió mi vida. Ese concepto me hizo recordar al personaje que interpreta Mickey Mouse en la película animada de "El aprendiz del brujo", en el que Mickey es el pupilo y ayudante de un brujo. Un día aprovechando de que él no estaba, y luego de dejar su sombrero mágico sobre la mesa, él se lo pone para practicar su nuevo "poder de magia" y lo usa para aligerarse el trabajo dándole vida a una escoba para llenar un pozo grande de agua. Pero Mickey se queda dormido y la situación se sale de control.

Estos llamados saboteadores aparecen regularmente a probar mi capacidad de serenidad y confianza en mi misma. Sin embargo, gracias a grandes cambios interiores y procesos que continúo trabajando aún desde hace años, tomé conciencia de ello. De que en realidad no existe. Y para confirmar aquello miro alrededor, me hablo a mí misma de lo que es y no verdad en mi mundo, y realizo ciertos ejercicios físicos y mentales para alejar esos pensamientos que asustan mi cotidianida. Pero sobre todo entrego mi control a alguien superior que cuida y transforma todo con su amor: Recuerdo a Dios y las promesas que tiene para mí y todos los que lo siguen. Me hago conciente de que todo lo que sucede es por alguna razón muy correspondida, muy coherente, aunque esto mismo suene incoherente. Todo tiene un origen justificable, y por esto quiero decir, un efecto-consecuencia, esa es la opinión que tengo por experiencia. Si las cosas se salen de control es porque he machucado algún teclado de mi interior para que se activara. Y si puedo encender esa configuración extraña, también puedo desactivarla. Me acuerdo de Mickey urgando en el libro del brujo como aparece en la imagen. Yo por mi parte, me siento acompañaba por mi y por Él, en el mar de un vaivén de dudas del cual he aprendido a sobreponerme. Puede sonar muy exagerado, pero como dice un dicho "basta que falte una estrella en el universo para que todo en el mundo cambie". Todo está en el momento, lugar, y tiempo indicado, por algo.

Si bien siempre he escuchado consejos de varias personas, creo que nunca está demás darlo también porque algo puedes rescatar de ellos. Tú puedes reforzar tu identidad, confiar en tu poder, en el poder del Universo que cumple lo que pides. El tema es saber pedir. Practicar en lo que realmente quieres que suceda. El futuro es el eco de lo que cocinas en el presente. Nunca es tarde para cocinar otra cosa y tener deferentes resultados. Que esta vez salga bien la magia.

Feeling the llaga

Escrito en junio del 2017 aprox.

¿Cómo me purifico de tanto terror traumado?
¿Cómo, señor cocodrilo?
Pequeña nada, profunda llaga que mata y se arrepiente,
y vueve la cuchillar mi mente, sin perdón.
Ruego detenerte, ordeno detenerte.
Y tus dientes se ríen inconscientes.
Eres pastel mojado en el parque de un invierno conjurado,
encantado, maldecido.
Te odio, te extraño.
Debes regresar a tu origen sagrado,
al paso del cascarón inocente, reluciente, entregado
sin espinas en los celos, ni en los cesos.
Debo adorarte, debo perdonarte, debo darte arte,
eso que te gusta, eso que te ayuda
a recobrar la memoria real de tu esencia.
Dualidad distante, no demores, regresa.
Yo te siento, con segundos de retraso, pero te siento.
Te recontra siento.

Estar en estado Slupy

Escrito el 25 de julio del 2017

Estar en estado Slupy es llorar al recordar
una parte de mi que no está
en una melodía caída que taladra mi presente.

Porque mi cara opaca y se estabiliza en
una gris seriedad en el alma púrpura de la tristeza
cuando me empujan a vestirme en dicha
frente a la cara de los invitados,
cuando es ajeno el premio del esfuerzo,
cuando luce grata la satisfacción de reposar en la loza donde
ahora sudo e imploro.
He de soltar la teta de la ternura irreparable
que esconde mi miedo.

Dentro de mi alguien duerme mi noción a la realidad.
¿Quién se ha robado mi cisne?
La que escribe, la que escribe
Lo que en su pérdida de memoria selectiva sabe,
¿Acaso es ahora tarde?
Hole in my soul, hole in my soul.

Quiero dormir un año,
olvidarme quién soy, quién fuí,
reaparecer fortificada en mi creencia y en mi identificación,
en mi ser más profundo para dentro, para afuera,
con mi ser inquebrantable, vacilante, fuerte, imperfecto
que sube y vuelve hablar de lo aprendido.

Maga Star volando

Volando por mi cumple número 2... tarán! 😎+😉


 

Peomas

Antes de irme de acá debo hacer un poema

que diga que todas las palabras dentro de un poema

no son suficientes

que las palabras no son ni el 10% del poema,

sino el sangrado, la pus, el germen

que lo que late es el poema dentro del poema.

(El meollo del problema). 

A veces el miedo...

 
*Puedes seguir mis audio-poemas, audio-impros, audiolocuras en https://soundcloud.com/stephany-calder-n-ache

Paraíso Parcial

Escrito aproximadamente 2015

Despido mi ilusión que toma el tren de la desesperanza.
Abrigo mi alma porque cuando oscurezca la noche será aún más fría, amor.
Ahora hay un mal sabor en tu recuerdo que es mi recuerdo.
Incitaste a mi criatura licántropa y la encerraste en el egoísmo de tu sexo.

Abracé tu mundo y le di la miel de las caricias
mientras la sombra del tercer mirlo me aguardaba.

Mis alas adheridas a tu cárcel
terminaron en la lluvia que ahora ahoga mi corazón.

A pesar de ser hoy mañana,
ya no hay ganas de exaltación en la pubertad de mis ojos.
A quitarle promesas al sol.

Aunque no lo creas...

Yo también pienso en mí
pero no puedo ser tu piedra.

Aquí nadie

permanezco ajena, lejana
no entiendo de su fiesta
ni de su ritmo unánime
he llegado tarde a su celebración

estoy olvidada
entre la ignorancia a ojos abiertos
y la infelicidad impuesta para ser alguien
atorada entre el sueño y el asombro inútil.

Zero bullets

I have thought about it
once again
I just have my same old dark words
that I choose every time
I let myself spill the nectar of living
an in place of it
appears an interminable nebula
a weird weariness
an uncontable, uncontrolable
sad disaster.

I was living on the other side
the brightness of my wild heart
crossed that line
without me.

__________________________

Zero balas

He pensado en ello
una vez más.
Sólo tengo mis viejas y oscuras palabras
que elijo cada vez que
dejo derramar el néctar de la vida.
En lugar de eso
aparece una interminable nebulosa,
un extraño tedio
una incontable, incontrolable
desastre triste.

Yo estaba viviendo en el otro lado.
El brillo de mi corazón salvaje
cruzó esa línea
sin mi.

Journing

Journing 

You dissapear and return
from the line of the present.
Thinking about it
gives life to
the echo of the shadow
of the delayed joining.

Where should I put the black?
The bird of my darkest hour
whispered me how to break the spell:

Put the eye in the storm,
hug the eye of the storm,
and will nearly feel like
you arrive to the end of the hole
to see the silence of light
at least for a tiny instant.

Traducción

Retornando 

Desapareces y regresas
de la línea del presente.
Pensar en eso
le da vida
al eco de la sombra
del retardado recobrar.

¿Dónde debo poner lo negro?
El pájaro de mi hora más oscura
me susurró cómo romper el hechizo:

Pon el ojo en la tormenta,
abraza el ojo de la tormenta,
y sentirás casi como
si llegaras al final del agujero
para ver el silencio de la luz
al menos por un minúsculo instante.

               

Domingo

Un llamado de justicia desde las cenizas

Dicen que el incendio de las Malvinas fue uno de los más feroces después de Mesa Redonda.

Que los dueños tenían miedo de dejar solos a los muchachos porque se podían llevar la mercadería.

La familia de uno de los desaparecidos dice que hace tres semanas que era padre.

Dice su madre quien no paraba de clamar ayuda, que su hijo se comunicó con ella para avisarle lo que pasaba, pero nadie lo pudo rescatar.

Dice el hermano de otro joven desparecido, que por teléfono aún podía escuchar su voz.

Los bomberos dicen que no es tan fácil ser bombero.

El alcalde mudo dice que el centro comercial fue fiscalizado pero los negociantes dicen que los containers no tienen ni tres meses funcionando.

Dice que no se puede ir de container en container a fiscalizar.

Dicen que no son containers sino estructuras de metal.

Dicen que, en mi país, primero pasa lo letal, las desgracias.

Que primero viene el fuego, los muertos, las pérdidas, los lamentos…

Solo después viene la preocupación solidaria de los legalizadores del desastre a ponerse en la escena para salir en la foto.

En memoria de las víctimas del incendio de Las Malvinas, Lima -Perú.

22/06/17 

S.S,Q.N.E.P..M

I

La noche no acaba
soy adicta a la palabra
a la palabra
a la palabra
a la maldita palabra

a la lugubrez
de mi regreso
desdichado

II

Tu profecía se autocumplió
mira como quedó
así de legible es tu libertad
Mi soledad no tiene precio
mi enamorado será Dios
espero que esta vez si dure
lo que siempre.

III

Este fin placentero
quiere libertad de sentido
libertad de verdad
libertad de tacto
de talón, de ser real
de hablar sin ojeras
de mirar sin que todos sean mi infierno.
Mucho, demasiado cielo
para tanta tierra líquida.
El mundo necesita
estrellas de verdad.

El escritor de las ensoñadoras historias de Tonderville

Las peticiones y urgencias de un joven soñador
eran casi tan sagrados como el de una niña
en el pueblo de Tonderville.

Rimaba amor y dolor, bella y estrella.
Soldaba con premura disculpas anticipadas por las descaradas
y jocosas historias que regalaba a los oídos vírgenes de fantasía
de las sirvientas.

Los grandes huecos incómodos del drama de su soledad fueron subsanados
por los visitantes curiosos que querían escuchar más.
El joven seguía escribiendo con clarividencia del riesgo
de dar su siguiente paso.
Se ponía su sombrero y traje espléndido y salía con ilusión a la calle a encontrarse
con sus próximos espectadores que lo esperaban con afán.

Su padre nunca lo había alentado en este arte
pero el muchacho siguió escribiendo.
Pasaron horas, días, semanas, meses.
A los 23 años de pura entrega y encierro
regaló sus primeros cuentos
a los vecinos de su pueblo.

A los 30 ya era conocido
como el escritor de las ensoñadoras historias de Tonderville,
y llenaba de magia e ilusión el día del carpintero
que trabajaba con espero
y también el del gobernador.


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La voz rescatada tras contundente almuerzo

La SATISFACCIÓN de un
estómago exigente.
PENSAR por todos los mundos
una vida con sabor AGRIDULCE.
NO corten, No interrumpan
el DESCUBRIMIENTO exaltado
urgente del alma
llegada al bucle
de las órdenes de la
e s t u p i d e z
Y por qué no
arrancar tu voz, sacarle BRILLO
colocártela y CANTAR tus justicias
hasta volvernos SORDOS.

Feeling del sueño y periodismo

Y aquí estoy otra vez esperando como un gato 

encima de la cama a punto de saltar.

A la espera de un disparo ajeno,

de un incendio a último minuto,

o el grito de una queja más

por la deficiente atención de salud 

que tiene mi país y mi región.

Mi poesía se sale del renglón, 

reconozco mis urgencias 

y mis pocas palabras que me dan vueltas

y me visten a otro poema 

que me escribe tan absortamente

y sin darme cuenta.

Hablo de mí, hablo de todos a quienes he leído,

hablo por quienes aún no saben quién soy. 

Hablo por quién seré 

quien desde ahora y aunque a paso de tortugas 

que juegan ajedrez, avanzo.

Todo sea por alcanzar un sueño inquebrantable. 

.

.

.

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Hacer que los chanchos vuelen

De eso se trata. De hacer que los chanchos vuelen. 

¡Estamos aquí para cumplir nuestros sueños!

Espacio para volver

(Escrito hace un año)

En días como estos  que parecen domingos despiertos pero con ojos cerrados (abierto el corazón) se me hace muy cercano pensar y meditar sobre el sentido de las cosas y su existencia. Pregunta algo clásica la de ¿Para qué estamos acá? ¿Eres realmente feliz? ¿Qué te falta para hacerlo? ¿Qué quisieras ser de acá a 5 años? Un largo vértigo en cadena que quizás no quieres  ver, destapar, o darle espacio para que te descubra. Hacer las paces con él, reunirte otra vez con él, con tu niñ@ interior, con tu miedo, con tu otro lado, sea del color que sea, luzca como luzca, sienta como se quiera sentir. 

Mientras entras sin darte cuenta a “casa”, a tu casa original, la eterna. Algo se ilumina por un momento. Respiras. Miras a la derecha,  la izquierda, estás acá. Esta es tu vida. Y no hay  porque asustarse ni sentir nudos en el pecho. Hay un encanto detrás de él. (Aveces lo desconocido no es más que un camino de puerta diferente pero que llega a un mismo lugar) Reconoces tu ser.

Te das cuenta que los chistes son entonces una manera de darle sentido divertido a esa existencia. La poesía, explorar nuevas formas de expresión a través del lenguaje, adornar la existencia para entender mejor el alma. La música, una acompañante, a veces en mudo (silencio), que nunca sería un estorbo de fondo en las situaciones, sino sonrisa del oído, escena en blanco para dibujar historias con nuestras decisiones, la primera letra infaltable de una melodía en la que aprendes a bailar. El baile, creación de atmósfera ondulada y juego del cuerpo y espíritu de los ritmos con forma o sin forma (...)

¿Hace cuánto que no prendías tu propia luz? ¿Hace cuánto que no te extrañas? A veces hay que hacerle caso a esos “consejos de un conejo”. A veces debe importarte un pito si andas desnuda en tu casa, o si te columpias en los juegos para niños, o si comes  sin prudencia, o haces lo necesario sin solapar. Ser libre es despojarse las ropas de la vergüenza y de los ojos juiciosos, dar la cara a los tropezones. Ser naturales y libres, ser sinceros, originales. ¿Qué sería de este mundo si tuviéramos los mundos interiores en una melodía así? Vivir sería entonces una bella manera de ser conscientes de que nuestros latidos se conectan en un solo latir universal. Vivir sería estar en la sintonía del latido de la verdadera existencia.

LOS TERREMOTOS QUE LA ASALTABAN EN MADRUGADA (Crónica)

Esto ocurrió hace un mes aproximadamente. Fueron días de misterio y sensaciones extrañas. Algo no tan extraño para mí… pero extraño a la vez. ¿Cómo explicarlo? Se supone que la noche o el descanso nocturno acaban cuando despiertas (¡Vaya descubrimiento!). Al menos eso pasa mientras no seas noctámbulo, o porque tienes cólicos menstruales, o porque sigues pensando en tu ex, o porque vayas a tonos góticos, Vichama o esos lugares en los que así no seas un hipster, vas porque está muy de moda en el Facebook ¡Qué sé yo! Lo que quiero decir, es que en mi caso eso del fin del sueño es diferente. Y esto tiene que ver con varios factores, pero en esta ocasión nos dedicaremos hablar solo de uno. Ese “uno” que literalmente me ha quitado el sueño por casi una semana. Mientras dormía pasaba lo siguiente:

Cuando el reloj marcaba las 4:30 a.m. aparecían los “terremotos”. Una simulación de una sacudida de un terremoto de unos 8 o 9 grados en la escala de Richter por segundos. Una onda brusca que hasta ahora no he podido descartar si fue interior o exterior de mi cuerpo. En realidad, he descartado que sea exterior, y eso lo supe por la corroboración de “la realidad” que hice a través de Twitter y los demás accesos de información del ciberespacio, antes de no poder seguir durmiendo por largos minutos.

El primer día, el 18 de marzo, cuando un usuario en Twitter me preguntó sobre mi alarmante mensaje de “Lima tiembla en el barro. Señor no aplaques tu ira”. No sabía con qué justificación responder a su interrogante, porque indagué e indagué pero los detalles de esa locura sísmica  no los encontraban, ¡no los encontraba! ¡Por Dios! no sabía lo que en realidad hace instantes había sentido. No había rastros sobre su veracidad. Empecé a preocuparme...  Después de casi una hora de pensar sobre esa sensación que asaltó mi sueño para aturdirlo no pudo superar mi propio cansancio natural, y casi sin notarlo, me desvanecí en la almohada y dormí.

Al día siguiente tuve que borrar la publicación que había escrito pues reconfirmé que aquel fuerte remezón nunca había ocurrido. Esa noche volví a dormir. De pronto 4:26 a.m. la supuesta habitación convulsionaba otra vez con sus ondas de terror. “Mamá, mamá”- juraba para mí misma que esta vez era real. Mi mamá, no se despertó. Luego, en silencio, entendiendo con madurez lo evidente de esa locura de la cual no tenía control alguno, dejé que el zombie y alarmado futuro haga el resto.

“Hoy sería el tercer día de esta catástrofe y tengo miedo a que llegue las 4:30 de la mañana. No sé cómo reaccionará mi corazón ante el terremoto inentendible de las señales de las que aun no comprendo, y espero el para qué de su existencia”, eso escribí el tercer día.

Al día siguiente de ese día, ese sentimiento de pesadilla repetida que hasta el momento me había hecho pararme de la cama asustada, abrir la puerta y gritar para ver si mi mamá se levantaba, y sacar a mis perros que duermen conmigo para salvarlos de la catástrofe que se avecinaba, volvió a aparecer.

“¿Podré superar las señales que me intentan decir algo manera una y otra vez?”- seguía con mis interrogantes- A ver qué está pasando”- me dije. “Mi mente no está tan loca para… a menos que… ¿Qué me quiere decir mi inconsciente?”. Una avalancha de pensamientos se mezclaba con el latido desesperado de mi corazón, y el rebotante pulso en mi aorta, y el frío sudor de mis pies y mis manos, y mis ojos aturdidos y espantados.

“Van cuatro noches que siento lo mismo desde que…. –ahí apreció la lucidez- Aquel sábado perdí mi mochila azul. Es decir, mi libreta de apuntes poéticos, mi ropa con las zapatillas prestadas de mamá, mis llaves –incluida la de la bicicleta- mi billetera con más de 200 soles, mi misma mochila espaciosa y azul, y otras chucherías importantes, como el maquillaje que ya se me estaba acabando”. Todo eso que significaba mucho para mí, y que me arrepentía en botar en su momento.

Desde que comprendí ese hilo conductor, no le hice menos caso al terremoto. Sabía que iba a venir pero no le daba importancia. Hasta a veces, no sé cómo, hacía una especie de juegos mentales en mí inconsciente para que con toda la fuerza de voluntad posible ese sentimiento de hecatombe que retumbaba como un vértigo que me eriza al punto de hacerme saltar de la cama, me deje de molestar. Sin embargo, una intuición muy profunda me decía que podía sentirme más aliviada.

Entre oraciones de fervor a Dios, consejos, y de tanto compartir ese remordimiento con amigos y familiares, parece que ese tormento se espantó. En mi hipotético pensar de soluciones alternas o reales, mi batallón de gente con su aura, su vibra y ofrenda me protegían contra él. Debe ser Dios, debe ser mi inconciente, alguna Gestalt que se abrió, quizás por lo que ocurrió con mi mochila. Hecho que no es sino hasta hoy que “públicamente” lo comparto. Lo único que sé es que luego de esa semana, ya no me molestó más. Y el aprendizaje que no veía o reconocía de toda esa vorágine me encontró, lo solté, probablemente sin darme cuenta pero consiente.

((Escrito hace 1 año))

Ese viernes parecía sábado

¿Qué día es hoy? 

¿Quién me acompaña el sábado? ¿Quién es capaz 

de congelar el domingo

por untiempitonomas?

o por 100 años?

Las tildes saben de mi exsituación 

electrónica no-complementariamente-bilingüe.

Ahora me convertiré en sueño y 

al despertar no sabré si soy mariposa, 

o Maga Star, o Chuang Tzu.

Poema "Mal carácter"

La ropa de la mala suerte

El desierto no tiene fin

Mi respiración dormida

canta murciélagos que

quieren irse al cielo

pero se aferran a su oscura

esencia oscura. 

El aire terco me profetiza que 

no tendré cura a menos que

me vuelva nube blanda

a menos que

quiera no estafar a la vida

diciéndole que quiero 

otra oportunidad completa 

y completamente nueva

entregada a la convicción

del corazón resucitado.

Empiezo a sentir la pesadilla

dentro de un sueño,

dentro de otra pesadilla

de todo un sueño mayor.

Aparece un doble nudo en la garganta

con ganas de hacer cosas imposibles.

Mis ojos se divierten entre el fuego y el miedo

y no avisa que va a estropear el carácter.

Mi cuerpo se duerme 

y no me avisan que va a romper los planes

con su paso de demonio de Tazmania. 

Se rompió el plato de la paciencia

y recojo sus pedazos,

Haciendo una especie de capoeira 

anestesiada en honor a una feroz injusticia.

Dientes chirrían mientras estalla el volcán

en mi rostro

oculto con nombres repetidos

la estrategia vieja y oscura 

de los infortunios.

Los dados del mal y el bien

juegan, y me invitan a jugar también.

Pero yo nula de recapacitación

dejo fermentar la furia

sin desear expandir la chispa maldita

sino dejando en claro la señal del malestar

que ahora se anuncia.

Pronuncio las palabras de integración

pero el fuego desintegra.

Camino de huida y me sentencian por mi mal carácter.

Regresa el ciclo de la mala pena,

donde puede ser la furia o la tristeza primero

No multiplico las veces, pero sé 

que me resta oportunidad.

Yo he sabido que mis adivinanzas tienen buen corazón

pero ciegos son mis sentidos cuando 

el inconciente de total vibración pasional de venganza

detiene mi puente hacia el amor 

y sella el rechazo que elimina el siguiente paso 

con los lazos anhelados de confianza 

y eso que todos esperan llamado aprobación. 

Día Mundial de la Poesía

El sudor de la protesta

Fotografía: El Comercio

Es inevitable no sentirme movida e indignada por todo lo que está pasando en nuestro país. Innumerables huaicos, la falta de agua, la acostumbrada ineficiencia de las autoridades para ayudar a tiempo no solamente a los damnificados al norte del país, o ahora en Lima, sino también a prevenir que desastres, naturales o no, sigan azotando la vida de gente que de un momento a otro, lo han perdido todo.

Como periodista, informo, alerto y comparto noticias o informaciones con el fin de que el gobierno o las entidades del Estado, o instituciones que correspondan tomen acciones ante el pedido colectivo. Desde el testimonio de la boca de la misma gente de todo el Perú (sobre todo los que no son escuchados) y que llaman a la radio donde trabajo, también doy a conocer lo más verazmente posible ESA realidad INVISIBLE y que necesita ayuda. En esos momentos, mi personaje poético, se vuelve recio y se predispone a la solidaridad humana. Pero no puedo evitar conmoverme ante escenarios tan drásticos. Hasta en más de una ocasión se me ha escarapelado el cuerpo, y casi he llorado al conocer o escuchar historias tan desgarradoras. Por eso el oficio de comunicadora, me ha enseñado de alguna manera, a ser fuerte.

Desde la poesía, hace un tiempo, escribí este poema que a mi juicio, resumía un pedacito muy subjetivo de cómo veía y sentía toda es furia y desesperación que mucha gente en el Perú está pasando, como un virus incontrolable que se propaga y no sabes si llorar o abrazar lo que se pueda para salvarlo. No lo llegué a compartir en su debido momento y creo que AHORA es el tiempo adecuado a hacerlo. Se llama....

El sudor de la protesta

El sudor cae por la piel de la gente

Lima y todo el Perú está en conmoción

No hay agua en los distritos,

hay huaicos por todos sitios

y no hay compasión.

Por un lado, el agua abunda y desborda ríos y playas

y se lleva las casas, hoteles antiguos, carreteras,

recintos patrimonios de la memoria de algún migrante.

Por otro lado, la misma agua se limita y se corta

y no hay tranquilizante

en los hogares de la capital.

De los lavaderos ya no sale agua,

el recuerdo de la falta del líquido elemento regresa

como la angustia en la garganta del cuerpo sudoroso

como el caño atorado sin uso y sin función

en una tarde de verano

el sol derrite la paciencia de los pasajeros.

Hojitas acomodadas para agitar el viento y

combatir el calor.

Los locales cierran,

las clases se suspenden,

los niños ya no estudian,

Padres preocupados evidencian

la magnitud de las consecuencias

y protegen a sus críos de la superviviencia.

Los padres de familia salen a las calles, marchan

para defender los convencionalismos de género

que nos imponen al crecer.

No hay pase vehicular. Es hora punta.

Lima late como nunca

en silencio, late muy fuerte,

contra la corriente

haciendo señales de humo

 a los poderosos gigantes

al igual que antes, balbuceantes argumentantes

que prometen todo, y no hay 

ningún comprobante.

El mar no se compra con dinero

No se cura con obras 

ni con arreglos temporales del azar.

Improvisar el futuro de este país

 cuesta mucho y dura poco.

Y poco saben los que mandan 

lo que demanda la lucha diaria

de los que con cinco soles reparten su día.

Si Kuczynski viviera esa vida

estoy segura que no lo dejaría,

estoy segura que también se alzaría.

que saldría a las calles a expresar su malestar

o a través de las redes sociales.

¡Ay caramba! esta indiferencia

de ver a nuestra gente con ojos ajenos.

Mientras tú inviertes tu tiempo

corrigiendo a los demás

hay gente que se muere al norte, en Chosica, 

en Chile, Estados Unidos, Siria y más allá.

Familias que lo han perdido todo,

y que responden con una risa vaga

y sin dar la mirada

ante su futuro incierto.

Para hacer explotar más el caos, 

un gringo loco insiste en dividir a la gente 

colocando muros, burlándose de América Latina

que solo atina a huir o rezar.

No sé si sea el fin de los tiempos

o el comienzo nuevo despertar.

Yo quiero pensar que es más lo segundo.

Un cambio a nivel mundial está llamando,

sobrevivirán los corazones que sigan palpitando.

Los que a pesar de dejar de alzar su bandera

no dejen, eso sí, la luz vital que los ilumina

Nunca dejen de resistir. Nunca dejen de existir.

Es cierto, poco han hecho para remediar.

Esta protesta no cualquier orquesta

esta protesta quiere volar, estallar

gritar ante las pantallas, radio, y los celulares

porque tu malestar es mi malestar

porque tu indignación, es mi indignación

porque somos hermanos,

porque somos humanos

contra los monstruos de las calamidades

debemos luchar.

Hasta que aprendamos que somos uno,

que paradójicamente todo está bien

aunque nadie te lo crea,

y que esta vida es una escuela

abierta de aprendizaje constante.

Aquí traigo mi voz andante

que te regala esta canción

esta narración,

esta historia,

que tendrá memoria

porque hablo del mundo de hoy.

Soy el canto del espejo de un mundo roto

y que aunque ya muchas palaras agoto

todavía hay gente en esta tierra

que tiene alma y corazón.

Día de la mujer

Títere de domingo

Irrealidad plastelinizada. Mi ensueña ilusionada. Azul alma, vigor sin cafeína, quedarse conchudamente dormida sin explicación. Mi juguete volteado de cabeza incoherente. Mi introducción atropellada, mi dibujo necio. Mis polaridades infantiles. Un payaso periodístico de ejemplo incompleto. Insomio amistoso. La almohada en representación a tu padre. Mi espejo de reconocimiento y paz. Mi vómito sentimental licuado como desayuno de un domingo. Mi verdad cantada con chiste. Mi querosene andante. Mi coqueto caminar dormido. Mi rayita en papel en blanco. Mi grito achorado de bravura. Mi dulce lisura. Yo soy otra cosa. Una costra que te quitas y vuelve a sangrar. Mi Jack entre flores de colores que ciegamente buscan reconciliarse por vez primera y verdadera, por fin de fin.

Amor a tu recuerdo en sombra

Mi corazón se recocija al recordarte.

Cada paso es una escenario deseado 

Del próximo capítulo de nuestra historia.

Te recorro mientras acelero bajo el sol

Y dejo volar la paloma negra.

Mi cuerpo vibra alegremente 

Y sonríe entre las gotas que empiezan a aparecer 

como sudor de esta vibración.

Este momento te pertenece y no lo sabes.

Lo sé, lo sientes, y no lo sabes. 

Déjame disfrutar de tu sensación omnipresente.

Déjame comerte con este aire, con este calor. 

Muerdo tu piel y yo me torno en una caperusa 

niña loca que juega a amarte.

Mi corazón...

Revista DOSIS- 6 poemas y reseña biográfica

Seis poemas en la revista Dosis ✨

¡Gracias a la Revista Dosis por la publicación! 🌈 

Haz click aquí: 

http://dosis.pe/6-poemas-de-maga-star/ 

Cannabis medicinal: Legalizar la otra cara de la cura

*Artículo periodístico sobre el polémico debate del uso medicinal de la marihuana en el Perú.

Una célula que aparecía y que era cambiada de canal hasta ser olvidada luchaba en silencio para combatir su mal, hasta que de pronto explotó. Hoy me vi cómo agentes de la Policía y la Fiscalía intervinieron una casa en San Miguel en donde un grupo de madres de familia fabricaban aceite de marihuana. Aceite que finalmente llegaba al paladar de sus hijos y pacientes a manera de tratamiento para luchar contra las enfermedades que los agobian. 

No se trata de un uso recreativo, donde a la marihuana te la puedes fumar, se trata de la administración responsable e informada de un tratamiento natural que ha mejorado la vida de muchos pacientes de diversas enfermedades a nivel mundial. 

El cannabis ha sido utilizado desde hace siglos por culturas antiguas de África, Asia, y pueblos originarios de América debido a su gran repertorio de propiedades medicinales. En los años 90, se descubrió que nuestro propio cuerpo segregaba un compuesto químico que activa los receptores cannabinoides de manera natural, llamada anandamida, la cual interviene sobre el control de la temperatura del cuerpo, del PH, el control del dolor, el apetito, etc.

Lamentablemente su uso fue haciéndose cada vez más difuso ante la aparición de la industria farmacéutica, que sobrepuso sus grandes ganancias económicas para evitar que la medicina natural y los tratamientos alternativos le quiten clientes a sus bolsillos. 

La falta de información, el desinterés a la indagación y crítica cultural, tomados de la mano de la globalización, disminuyeron la búsqueda de terapias diferentes. En muchos casos, altamente superior al efecto rebote o efecto cada vez más corto de las dosis de la medicina convencional. 

No solo hay estudios científicos que han probado la mejoría de pacientes con cáncer (quimioterapia), fibromialgia, alzhéimer, parkinson niños con epilepsia, etc, sino también hay testimonios llenos de esperanza sobre casos de personas y niños que pudieron mejorar y hasta anular sus enfermedades. Muchas familias como las de América Latina, gastan una gran suma de dinero día a día o semana tras semana para darles cocktailes de pastillas a sus niños de corta edad con el fin de recuperar su estado de salud.

En el país éste tema nuevamente sale a debate, pese a que en diversos países en el mundo, como Uruguay, Chile, Puerto Rico, Suiza, algunas parte de EE.UU, y hasta Colombia, país con tantos problemas debido al narcotráfico, han aprobado que se legalice su uso con fines medicinales.

Pero las madres peruanas que han visto mejoras o la evolución en la salud de sus hijos no comparten los parámetros de la ley. "Nos están tratando como narcotraficantes, como criminales, cuando somos madres que buscamos mejorar la salud de nuestros hijos", menciona una de las madres en plena intervención de los aparatos que procesaban el aceite de cannabis. Ellas se han visto en la necesidad de optar por la clandestinidad al ver que su petición colectiva ha caído nuevamente en saco roto, y no ha sido suficiente para despertar la conciencia y retomar su evaluación en las cabezas de las autoridades del Ministerio de Salud y las cláusulas de la Constitución, que no han agotado todavía los estudios necesarios para su legalización en el país, manteniendo una postura muy ambigua al respecto. 

En el Perú, está permitido portar un máximo de 8 gramos de marihuana, sin embargo, está prohibido que se compre y/o se venda. Son justamente estas contradicciones y vacíos legales que llevan a una eterna enredadera judicial, entre los afectados y las autoridades, por lo cual el proceso queda en nada. 

Si alguna autoridad se viera en la necesidad de optar por este tratamiento, probablemente el debate no fuera tan utópico de ganar. A mí parecer, hay mucha moral condenatoria que asusta a las personas para evitar optar por caminos desconocidos en búsqueda de su bienestar, y se crean mitos, refranes y hasta estigmas sin siquiera conocer en qué consiste y cómo funciona el tratamiento del que se habla. Las leyes deberían arreglar sus propios parámetros para evitar que más niños y pacientes que luchan diariamente contra sus males, sigan sin contar con una calidad de vida digna. Hace falta poner darle un poco de cura a esta sociedad ya cansada de su verdadera enfermedad: la falta de conciencia. 

Stephany Calderón (Maga Star)